tic tac tic tac tic tac
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Cada passageiro desta nau de ferro tem um relógio inscrito na alma e um cronómetro sobreposto ao solfejo do coração, a vida agrilhoada por horários implacáveis e compromissos fúteis mas essenciais.
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O cinismo dos ponteiros acusa um atraso permanente face à revolução que está por vir e há-de gerar múltiplos profetas de novas mudanças a celebrar. Via internet. Em tempo real. Instantâneo. Como num eterno presente decretado por burocratas punk que carimbam num impresso "NO FUTURE". Sem apelo nem recurso.
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A incerteza e os remorsos contaminam o gado preso neste vagão amarelo que devora segundos desprezando a cadência própria do simples respirar; o anacronismo irrevogável dos operários suburbanos e tabelados é já patológico
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… epidémico e até paranóico, nos casos gravíssimos dos pais recentes cujos rebentos desconhecem o conceito do minuto e a importância vital da pontualidade. Egoístas, os putos! Uma geração rasca, certamente.
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O desfasamento com a rotação inflexível desse mecanismo de ourives sem rosto nem compaixão suscita a terrível dúvida existencial: "Serei anacrónico?"
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Não, por Deus, anacrónico nunca!
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Ah, mas já ninguém escapa ao anátema da extemporaneidade, embora haja passageiros mais enfermos do que outros; os doentes terminais vão ali, dormindo um sono fugaz (para ganhar tempo…) estéril de sonhos. E vertem o cansaço sobre o ombro quebrado num fio de saliva grossa. A necessidade é sempre tão deselegante, mamã...
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E ocorre, por antítese, a passagem de um livro, sem mácula nem virtude, na qual um homem suaviza o abandono alegando partir apenas durante algum tempo e a consorte, sujeita à invernia do desamor, lhe replica com amargura de penitente: "Quanto é ‘algum tempo' em quilos? Para eu saber quanto me vai custar a tua ausência".
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Porque aqui, nesta masmorra sobre carris com grilhetas invisíveis e matiz enganador – amarelo piu-piu, Guiguinho, havias de gostar… – é a presença cronometrada do outro que já se torna insuportável no que dura a viagem sem atalhos: o seu discurso recorrente, a sua tosse constante, o seu riso sem timbre, a sua apatia derrotada, o seu silêncio raivoso, e até o seu dormir mórbido de tão obstinado e que ninguém deseja velar.
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Vão vergados pela nostalgia de uma Idade de Ouro ausente de ponto por picar. Sabem – e como ignorá-lo, se mataram já a criança que neles vivia? – que a sua condição suburbana e ordinária está comprometida, não com a glória de uma missão histórica, mas com a insignificância da existência mesquinha confinada à regra que se renova a cada dia. São como Sísifo, mas numa narrativa desprovida do maravilhoso e da errância. E sem Ítaca à vista.
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E nisto, por um destes dias, dispensado o psicanalista por falta de dinheiro ou de Fé, alguém descobrirá que o compasso desse relógio tirano pauta a contagem decrescente da bomba que nele existe. Porque cada passageiro desta nau de ferro é um bombista suicida cuja carga deflagrará. Numa hora qualquer, furtivo instante. Rasgando artérias e, no colapso do miocárdio, estilhaçando uma réstia de alma no silêncio da implosão.
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pum
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